Cocodrilo Ediciones

Yo era una típica hija de campesinos del sur de China que habían tenido la suerte de emigrar al Perú en el peor momento que pasaba el gran país asiático. Gente muy trabajadora, conservadora, supersticiosa y con costumbres tribales. Así que no sabía mucho o nada de hombres. Había besado a un par de chicos en las fiestas de quince años y nada más. Quería ser fotógrafa a como diera lugar. Y me encantaba que en mi ADN asiático hubiera tanta propensión al registro de imágenes a través de un pensamiento previo. Mi cabeza transformaba todo en símbolos.

Tenía una manía de relacionar a las personas con actores de películas. Mucho de lo que sé lo aprendí del cine.

Asocian en Norteamérica el naranja con la locura, la rehabilitación o los crímenes.

He buscado un dragón desde que nací para salir de ese encierro geográfico. Creo que a muy temprana edad me percaté de que un ojo mío era bizco, que mi piel no brillaba y que lo único extraordinario de mi niñez era una alegría ingenua y un amor desbordante por mis padres.

Y aunque continúo aletargada por la presencia bellísima de mi padre y la exquisita sustancia bienhechora de mi mamá, he descubierto que tengo un dragón heredado desde hace mil años, se convierte en almíbar de postre, en daga, en una hija, en amante, en sábana, en ciudad y en estrella de mar con voz.

Tengo mil dragones y una madre rusa.

Cummings nunca fue mi poeta predilecto, sin embargo, ha escrito uno de mis poemas favoritos.

Es igual con e. e. cummings, si no sabes que era un gringo pacifista al que le dolía la maquina mortal de la guerra, que le dio la espalda a Harvard y a la élite intelectual norteamericana, prefiriendo la intemperie marginal del Village, sería difícil saber por qué poetiza (o ironiza) la oscuridad del mundo bohemio como si tuviera una tijera caliente en la mano.

Hay que entrar a la tremenda ironía de su carga cruel, romántica y contemplativa. Si lo visual para cummings era más importante que la gramática, la retórica o la forma, entonces le suma también su apropiación de lo burlesco. Así logramos comprender por qué se quema al tulipán.

Estas 11 palabras para la segunda parte, con la oscuridad o claridad que puedan ocasionar, son un intento de resemantizar la sombra, deducidas del primer capítulo están escritas a la luz de algún mito destruido, escarbando luego de capas y capas de representaciones culturales y sociales; tratando de impedir el punto donde la flecha de Cupido, que no tiene nada de benigna como se nos ha hecho creer, no mate de pura envidia a los amantes.

Si algún caníbal quisiera usarme como alimento, creo que no quedaría satisfecho con mi sabor. Más amargo y ácido y nada dulce. Supongo que cuando los carnívoros meten el diente en la carne, intuyen que aquel animal ha amado. Pues para mí, el amor era una astilla, y quizás eso me dé un sabor truculento.