María del Mar Escobedo

Jacobo había sido mi novio los últimos tres años, pero hacía más de dos que no nos llevábamos bien, al menos año y medio que no nos soportábamos, y más de un año que no nos queríamos. Yo, entonces, no lo sabía. Todavía creía que sentir esa amalgama de rutina y miedo a la soledad era lo mismo que amar.

Hay recuerdos falsos, memorias sembradas por anécdotas, o por las fotos de los álbumes familiares que traman sus propias historias y cargan el paisaje de nostalgia, para perpetuarnos la ilusión de pasado. Abajo, en el fondo de nuestro tiempo, hay un ancla hecha de papel emulsionado y destellos de luz.

Mis recuerdos fueron invadidos, están infectados, y yo sé que es obra de Lorena. Cuando ella visita mis recuerdos, los siento largos, desencajados, como si su presencia me estirara el tiempo y luego, cuando vuelvo a ser yo, me quedara holgado; es eso, un recuerdo holgado, agrandado, una sombra larga que me siento a ver como si fuera una obra de teatro, o una película.