Los falsificadores

¿Acaso la mariposa a la que un niño le arranca sin querer las alas no está mejor muerta, aplastada bajo su zapato, que abandonada en la hierba con la vista clavada en el cielo y sin alas con las que volar?

El delito no parecía a la altura del castigo.

Lo cierto era que ya había estado en suficientes «ningunas partes» en mi vida.

que si los exponías en un museo entre una colección de grandes pinturas, y pasaba el tiempo suficiente, se convertían en reales. Era un verdadero creyente.

No existían los suficientes juicios por ganar ni rarezas bibliográficas por comprar que pudieran rellenar el vacío abismal que había dejado tras de sí

que me hicieron asombrarme ante el mundo tan horrible que en ocasiones habitamos.

Morir tiene sus riesgos. Te liberas del sufrimiento y te olvidas de los problemas de la vida, sí, pero la muerte es también un enjuiciamiento; en cuanto morimos, los secretos que con tanto cuidado cultivamos, como otras tantas flores negras de un jardín velado, a menudo acaban saliendo a la luz, que los hace abrirse de par en par.