Vivir de oído

Los estados de ánimo, ¿son hogar o intemperie?

Al tocarme en tu nombre

revoluciono el tacto.

Este infinito no te necesita,

Confío ciegamente en estos ojos
como en mi corazón inadvertido,
en la objetividad
de mis pulmones,

esa noche en que dijimos frases
que merecían otros.

El desorden provoca observación
en la misma medida que la música
discrepa de sus previas armonías.

¿Qué tiene de analgésico la forma?

Eso vuelve,
búmeran impuntual,

La oscuridad fermenta
en la boca cerrada
y su mal pensamiento.

Como si ahí, desde las venas,
mi madre cafeína
celebrase en voz negra los inventos
a los que llegó tarde.