Winétt de Rokha

PLANETA SIN RUMBO
¿Quién se ha detenido a mis espaldas?
Alguien apagó la sombra,
una voz me encierra, cerrándome las puertas, cruzándome,

una mueca de cera viene desde muy lejos, desdoblándose.

En el horror de Dios, un pájaro perfila un grito.

La noche es blanca y muerta, la luna, ¿había que decirlo?

sin embargo es negro el reloj e implacable.

Sentimientos proyectados;
¿en dónde está la cabeza del sueño, que no tiene cabeza,

ni pies, ni ojos, ni manos y existe?

Mi cuerpo tendido entre cielo y mundo

se eleva, se resiste, se retrata disgregándose, entre

verdes peces alados que ya no

/ tocarán la tierra.

Yo soy mi sombra.

Construyo innumerables ilusiones fosforescentes
con palabras que salieron destruidas al amasarse,
(habría que contar una historia) pero, todas las

historias son historias,

y, por lo tanto, engaño.

Hacia la distancia,
¿quién se reconoce en el ayer?

Vehemencia, vehemencia, eres el espejo de lo que YA NO ES,

te borro de mí misma y te envuelvo con fuego,
rechazándote, como niña de rosa en tiempos dolorosos,

de contienda sangrienta.

CANCIÓN DE TOMÁS
A la entrada, en el índice de todos los caminos: tú,
de todas las perspectivas, de todas las lontananzas
como el nido de un pájaro que no existió
y lo oímos cantar en nosotros.

Fruta de recuerdo,
ya estarás cambiado, Tomasito, en el país de los muertos,

con aquella flor resonante,
que traías en tu manita de hombre escogido por el
destino,
y esos ojos de ilusión de aventurero.

Voy a deshojar los innumerables pájaros
para tu navío de sombra.

RELOJ DE CRISTAL Y ARENA
Pedazo de papel estrellado de ámbar,
con cuatro esquinas,
como si dijéramos: Norte, Sur, Este y Oeste,
y llevando una sola y temblorosa esperanza
prendida al dorso.

Manos con diez uñas rojas,
pájaros que duermen y se despiertan con la luz,
–insectos con alas invisibles–,
poesías con una caricia en las palmas abiertas,
una caricia como ala amedrentada,
a la siga de los barcos heridos.

Sobre el arenal de la página,
está tendida al sol la red de las palabras,
como el cordaje que atormenta
el corazón de los románticos.

¿En dónde fue sembrada mi voz?
¿En qué montañas, fructificando cuál planeta,
cansado y sin rumbo