Vidas Minúsculas

Por encima de tantas esposas parturientas y abuelas enterradas, tal vez nos mandamos una señal: nuestros destinos difieren poco, nuestros deseos no han dejado huella, nuestra obra no existe

ella lo fecundaba con las palabras apresuradas, jubilosas y trágicas que el vacío aspira como la entrada de una colmena atrae al enjambre, y que proliferan en el vacío

la insuficiencia del mundo se volvía loca

el mito que se derramaba dulzonamente de su boca suplía el engaste de los anillos

había relojes detenidos en la hora de un antepasado

una de esas joyas transmitidas que son la memoria de la gente humilde

entre manzana y machete, embotando más cada día el sabor de la primera y afilando el tajo del otro

sólo fue rico en oro, y de eso murió

había muerto por la misma mano de aquellos cuyo trabajo lo enriquecían

apagando para siempre esa mirada horrorizada en el instante en que por fin admitía que era semejante a los suyos, lo mataron