Viento de primavera

No sé si mi llanto es fecundo
o si lloro por un mundo perdido.
Mas toda mi riqueza
es este corazón doliente y desnudo,
que te ofrezco, Señor,
para que cubras su pobreza.
Y quizás algún día,
del fondo obscuro de mi pena
nazca una azucena.

Pero hoy, Señor,

aparta de mi lado

las cosas que me hieren:

tiende un camino de arena fina

bajo mi pie cansado,

defiende mi soledad tranquila

Quién eres tú, hijo tardío?

De los otros me parece

que algo sabía

desde el primer día

de duda y de esperanza.

Pero tú, inesperado,

¿quién eres?,

en ti, nunca había pensado.

¿Cómo vas a llegar

a este mundo enemigo

si ni siquiera yo te reconozco?

Perdóname, hijo:

hasta me ha parecido

que no había lugar para ti.

Mi corazón, ya lo verás,

es una sangrienta granada abierta.

Y yo estoy cansada.

Además,

tú me vas a quitar

ese retazo de mi vida

que me han dejado los otros:

casi nada,

pero me duele desprenderme

de lo último que me queda.

Tendrás que ayudarme a conocerte.

Y ha de ser tu vida,

tan vigorosa y fuerte,

que devore la mía alegremente,

y yo, lejana de mí misma

y distraída,

apenas lo lamente.