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Gustave Flaubert

Bibliomanía

Mucho se ocupó el siglo XIX de la mente humana. Fue el tiempo en el que nació la psiquiatría y el psicoanálisis y en el que varios estudiosos, sobre todo galos se preguntaron si la escritura no es la huella del delirio solitario. En 1934, Raymond Queneau buscó editorial para su manuscrito En los confines de las tinieblas que es una antología de los alienados franceses del siglo XIX que fueron publicados. No fue el primer intento, pero sí el más esforzado, por presentar la locura a través de las letras. Escribir puede derivar en la vesania o quizá sea un conjuro para ella. No por nada Georges Bataille dijo: “pienso que lo que me obliga a escribir es el miedo a volverme loco”. Pero, ¿es posible que los libros conduzcan a la demencia?
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2019
Kiadás éve
2019
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Benyomások

  • Mauricio Coronelmegosztott egy benyomást3 évvel ezelőtt

    De los creadores de....lo único que me importa son los libros... Flaubert escribe un texto breve pero intenso acerca de la pasión irrefrenable por la lectura.

    A manera de un alter ego del autor, el protagonista lleva al límite dicha pasión. Apenas comía, no dormía. No había nada que lo detuviera para conseguir el libro que le hacía falta.

    Y, sí ahora en el mundo digital es más difícil encontrar a un bibliómano o bibliófilo pero sin duda, los hay.

Idézetek

  • Talia Garzaidézett4 hónappal ezelőtt
    No se sabía a qué atribuir esa horrible calamidad; pues hay que atribuir la desdicha a otros, pero la dicha a sí mismo.
    En efecto, hay días tan nefastos en la vida, épocas tan funestas para los hombres que, no sabiendo a quién abrumar con sus maldiciones, uno clama al cielo. En las épocas desdichadas para los pueblos es cuando se cree en la fatalidad.
  • Talia Garzaidézett4 hónappal ezelőtt
    Transcurrieron algunos meses y ya no se oía hablar del librero Giácomo más que como de uno de esos hombres singulares y extraños de quienes la gente ríe en las calles porque no comprende sus pasiones y sus manías.
  • Talia Garzaidézett4 hónappal ezelőtt
    con esa risa feroz del niño que ríe de la tortura de la mariposa a la que le ha arrancado las alas.
    Se veía en un apartamento elevado unas llamas que quemaban algunas pilas de papeles. Giácomo tomó una escalera y la apoyó contra la pared ennegrecida y vacilante. La escalera temblaba bajo sus pasos; él subió corriendo hasta llegar a la ventana. ¡Maldición! No eran más que algunos viejos libros de librería sin valor ni mérito. ¿Qué hacer? Ya estaba dentro. Había que avanzar en medio de aquella atmósfera inflamada, o volver a descender por la escalera cuya madera empezaba a calentarse. ¡No! Avanzó.

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