Una novela aguda y candorosa sobre la parte débil de la humanidad, ambiciosa en su estilo, hija de una mano implacable que sabe de timones. Élmer Mendoza, El Universal. A los nueve años uno rescata a los conejos, a los dieciocho aprende a comérselos. Ay, Joaquín. Con todos se ha equivocado: con su madre Nancy, tocaya de Sinatra pero temible como Reagan. Con Imelda, quien limpiaba la casa y de ahí brincó a su cama y a su complicidad criminal. Con Isaías Balboa, seductor de viudas, a quien no debe dinero, sino algo más poderoso y temible: un libro de autoayuda. Con la casa materna, que no es tan buen escondite como imaginaba. Sólo la niña Dalila parece encerrar una oportunidad de redención. Si tan sólo Joaquín contara con tiempo y no tuviera la necesidad de explicarse, como cualquier malandrán pillado con las manos en la masa. Novela picaresca del siglo xxi. Puedo explicarlo todo, es también un muestrario del rencor y la culpa, donde un lenguaje secreto, un hermano moribundo y un conejo condenado a muerte son simples piedras con las que tropiezan, inevitablemente, todas las mejores intenciones.
