Cenotafio de Beatriz

El Paraíso, por desgracia, no es indestructible. Tiene el techo cubierto de fisuras, como el rostro de un anciano. Hay goteras. Y huele a jabón neutro.

Fuiste lo primero —y último— honesto que tocaron mis manos.

Me dije: «es perfecta». Aunque tu nombre signifique desamor para quienes se llaman como yo

Esa noche quise soñarte como soñó aquel otro Dante a aquella otra Beatrice: desnuda en brazos del diablo, arropada apenas por un paño color sangre y devorando un corazón que no podía ser otro que el del poeta; pero este Dante, bastante menos espirituoso pero igualmente tímido (y la timidez nos vuelve impertinentes), soñó a esta Beatrice saciando a dentelleadas su voraz apetito de Amor.

Ella, de mujer a quien la voz de su conciencia, sospechosamente parecida a la de Miguel Ángel Cornejo, trata de convencer de que su propio infierno contiene al cielo y sólo hace falta descubrirlo.

Esa noche quise soñarte como soñó aquel otro Dante a aquella otra Beatrice: desnuda en brazos del diablo, arropada apenas por un paño color sangre y devorando un corazón que no podía ser otro que el del poeta;

una musa de carne es contraria al designio de los dioses.

Sólo estando muerto se puede soñar tanto tiempo

cuando se es excesivamente feliz pareciera de pronto una pesadilla, se sufre ante la posibilidad de perderlo todo algún día o de estar soñando un sueño demasiado largo

Mi madre es en sí misma una prisión cuyos brazos son amorosos barrotes.