»Da vorn«, flüsterte Spencer Morris und zupfte seinem Begleiter am Ärmel. »Das ist er.«
Die beiden Männer standen hinter einem Wacholderbusch.
Der Mann, der knapp hundertzwanzig Yard von ihnen entfernt mitten im Fluß stand, trug hüfthohe Gummistiefel, ein kariertes Sporthemd und ein Sporthütchen mit knallroter Feder. Er hielt eine Angelrute in der Hand und wandte ihnen seinen Rücken zu. Es war zu sehen, daß er sich breitbeinig gegen die starke Strömung des Flusses stemmen mußte.
»Warum redest du nicht normal?« fragte Hank Gimley ärgerlich. »Er kann uns nicht hören. Er würde dich nicht mal verstehen, wenn du direkt hinter ihm wärest.«
Spencer Morris schüttelte verwundert den Kopf. »Phantastisch«, meinte er. »Einfach unglaublich. Männer, die angeln gehen! Der muß doch einen Tick haben.«
»Es soll die Nerven beruhigen.« Spencer Morris lachte leise. »In dieser Hinsicht können wir bestimmt etwas wesentlich Wirkungsvolleres für ihn tun.«
»Stimmt«, sagte Hank Gimley grimmig. »Es ist besser, wir gehen dichter 'ran.«
»Nein, auf keinen Fall!« erwiderte Spencer Morris. »Wenn du ihn aus der Nähe erledigst, sieht es aus wie Mord. Aber wenn du ihn aus größerer Entfernung abservierst, könnte es auch die verirrte Kugel eines Jägers gewesen sein.«
