Libérame

Le paso la chaqueta. La coge. Se sienta en el suelo. Y, en lugar de ponérsela, se cubre el regazo.

Que me vaya a la mierda —responde Warner— no significa que algún día seas digno de ella.

Pero ojalá no malgastaras tu cariño en alguien que tiene que suplicar por tu amor.

Loco por tu amor!

Les digo que lo agradecería.
Les digo que me encantaría tener una amiga con quien hablar.
Quizás algún día.

No sé cómo ser un verbo, un adverbio o cualquier modificador. Soy un nombre de la cabeza a los pies.

Noto como me sonrojo y me pregunto por mi incapacidad de sentirme libre con las palabras y los sentimientos.

Siempre estoy pidiendo perdón. Pidiendo perdón para siempre. Por quién soy y lo que nunca quise ser y por este cuerpo en el que nací, por este ADN que nunca pedí, por esta persona que no puedo dejar de ser. Llevo diecisiete años intentando ser diferente. Todos los días. Intentando ser cualquier otra persona.

El mundo se va a la mierda ahí fuera y supongo que si me van a matar de un tiro antes de los 25, al menos me gustaría recordar antes lo que se siente al reír.

¿Cuántas veces, oigo que me susurra una voz en mi cabeza cuántas veces vas a pedir perdón por ser quien eres?